Off festival

de Sylvia Laîné alias Émile Noël

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Sale Temps

- Le con, le con, le con, le salaud, le fumier !
Elle se tordait les mains en marchant, on aurait dit. Il se passait quelque chose, sûr.
Elle bloque devant la fenêtre. Juin avait été pourri et, pour la merde, jusque là juillet n’avait rien à lui envier.

Lundi, 21 juillet 1987, 19 heures. Des nuages comme des sacs de plomb. Sale temps dans sa tête aussi. De la fenêtre de son cinquième, elle regardait les voitures tourner autour de la place : mouches sans ailes sur diptérodrome. Le Prix de Président de la République des Drosophiles, place de la nation. Quel fantasme !
- Je débloque, elle dit à voix haute.
Elle se dirige vers la cuisine pour son sixième café. Pourtant, déjà, les valvules en mettaient un rayon. Elle pose la main sous son sein gauche, splendide, comme le droit. Côté cul pas à se plaindre non plus. Le reste itou. Bon, aujourd’hui, elle s’en fout.
Tendance à s’emballer le toc-toc : ralenti déréglé. Il va craquer ce con. Pour ne l’être pas, con, à ses yeux en ce moment, fallait se lever tôt.
Elle retourna dans le salon en remuant son café. Elle avait mis du sucre dedans, vrout merdre pour la cellulite. D’ailleurs, elle n’en a pas. Elle se contemple longuement dans la glace en continuant à remuer son café. Encore pas mal, mais ce matin, des valises sous les yeux comme si elle avait fait un tournoi de pénis toute la nuit. Pas le cas.
- Le con, le con, le con, le fumier, le salaud !

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