Sable au corps
Avec les premières chaleurs, le cul des filles était devenu beau. Même celui de la nana de la météo qui prédisait l’orage violent pour le Sud-est.
Mais maintenant, quelle fournaise !! Effet de serre ou pas, les médias disent canicule. La vieillerie calanche de partout, dans les usines à retraite, les hostos, à domicile.

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Inquiétante, cette étrangeté !
Le Principal Rondeau ne nous en avait rien dit. Il semblait qu'on ne lui en avait pas soufflé mot non plus. Tout juste avait-il rêvé quelque chose là-dessus. Et Balafon disposait de 24 heures pour libérer son bureau. À la S.E.T. (1) cela s'était passé insidieusement... le moins que l'on puisse dire.

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Les Elikos
Fumier d’éliko ! Carapate vite fait dans les joncs, jusqu’au genévrier rabougri, pique le salaud, et bougea pus, bougea pus. On se carapate on dit, il dit Glabre. M’emmerde le Glabre avec se, son je cause correct. Moi, je carapate. Va plus vite. Voudrais le voir avec l’éliko au cul.

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Les viocs
Pompon avait enclenché une discute de très haut niveau, dès son retour. D’abord, il n’avait pas reconnu la Bonne Bordée. Il avait dropé chez Schlag où il les avait tous retrouvés. Quid de Schlag, une idée fixe.

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L'œil de la nuque
Juste avant - Le premier regard de l'autre
Remonter à l'origine de son propre big-bang, est-ce raisonnable ? Le coït créateur ? Avant ? ! Cela n’a pas de sens, monsieur. Vous y étiez moins morcelé qu’Osiris, certes, mais tout de même en deux fragments très séparés, encore tout à fait inexistants peu de temps auparavant, et dont la réunion très problématique s’avérait hasardeuse.

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Nota Bene
Droit dans le mur
On fait des économies pour se payer un billet de TGV de première classe et on se retrouve à côté d’un chiard qui emmerde le monde pendant tout le trajet sous le regard extasié de la femelle qui a chié le bifteck.

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Histoires a mort rire debout
J’aime les animaux. La vie en ville est impossible. On ne peut pas avoir d’animaux chez soi. Ils ne sont pas heureux. Ma concierge me donne mon courrier comme à regret.

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Off festival
- Le con, le con, le con, le salaud, le fumier !
Elle se tordait les mains en marchant, on aurait dit. Il se passait quelque chose, sûr.
Elle bloque devant la fenêtre. Juin avait été pourri et, pour la merde, jusque là juillet n’avait rien à lui envier.

Lundi, 21 juillet 1987, 19 heures. Des nuages comme des sacs de plomb. Sale temps dans sa tête aussi. De la fenêtre de son cinquième, elle regardait les voitures tourner autour de la place : mouches sans ailes sur diptérodrome. Le Prix de Président de la République des Drosophiles, place de la nation. Quel fantasme !

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Kindle
NO avait pris l'habitude de lever trés haut la
main pour abattre sa carte maîtresse avec l'allégresse
qui accompagne parfois la certitude de
la victoire. Plus exactement, il fut un temps ou
il avait cette habitude.

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Le Marcheur
Il y avait tant de pollen dans le chemin vers le barrage qu'on aurait dit qu'il avait neigé.
Il se rappelait la plainte des feuilles mortes de l'automne dernier.
La, il marchait sur un tapis blanc duveteux, un tapis de silence

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Socrate
Depuis longtemps deja des gens avaient parle de la terre et de ce que les humains en faisaient.

Socrate ?

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Un jour peut être
Il regarde les nuages. La mi-juin, un ciel gris,
bas, homogène. Il regarde les nuages dans sa
tête. Il les fait voyager, blancs dans un ciel dégagé.
Ils vont vers l’est, tranquilles.
Le platane est malade. Il a du mal à pousser ses
feuilles.

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